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Author: CATRINA ZWOLSKI
Language: English, Spanish, Arabic
Country: Saudi Arabia
Genre: Art
Pages: 317
Published (Last): 31.08.2015
ISBN: 709-6-23843-923-8
ePub File Size: 15.61 MB
PDF File Size: 13.72 MB
Distribution: Free* [*Free Regsitration Required]
Downloads: 22243
Uploaded by: KATELYN

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Continua a non ricordare il cartellone della lettera I. La campanella suona come le trombe del giudizio. Li ammalia. Li rapisce. E li disperde. Assola e scalda tutte le superfici salate dal mare. Solo una pioggia impossibile potrebbe spaccare quel cielo di marmo blu.

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In mezzo alla fiumana di corpi e di anime, a prestare orecchio, si ascolta una voce. Mi piace cercare le parole giuste. Le parole e il loro suono mi salvano. Quando non conoscevo il nome di qualcosa di nuovo lo inventavo, e questo bastava. Una tomba vista mare, come la voleva lui. Ci sono giorni in cui il vuoto morde il petto e il nulla logora le viscere, so che dovrei darmi una mossa ma tutto quel vuoto e tutto quel nulla mi paralizzano.

Non sono contento, eppure non mi manca nulla.

Non so neanche come faccia a starci tutto questo spazio dentro di me. Sangue, muscoli, nervi non lasciano spazio al vuoto e in fisica il vuoto non esiste, tuttavia dentro di me se ne annida almeno qualche centimetro cubo, non visto, celato, quasi di contrabbando.

A guardar bene ha un costume nascosto sotto i jeans, come accade da queste parti da maggio in poi. Sono migliaia. Pan ormus. Tutto porto per Greci e Romani. La sostanza non cambia. Chilometri di abbraccio. Senza tradimenti. Agguati tesi a chi, ammaliato da tanta dolcezza, abbassa la guardia: Anime doppie adatte a un luogo ambiguo. A me sembra che sia rimasto tale e quale e corregga in me il difetto che ha ancora.

Si addentra nei vicoli che portano al mare, simili al labirinto cretese. Improvvisi bui oscurano il sole e offrono frescura inaspettata. Tutto porto: E sono vere anche le macerie della Seconda guerra mondiale, immobile e pietrificata nelle vie del centro, come una foto in bianco e nero che non sbiadisce. Tutto porto. Tutto abbraccia. E tutto stritola. O per scampare al destino. Tutte storie. Tutte voci. Si mette sulla scia di una bancarella su tre ruote e inala il profumo della cipolla sul letto bruciacchiato di pomodoro.

Qualche voce rauca gorgoglia negli altoparlanti promettendo sapori rassicuranti come seni materni: Parole che spingono o costringono a fare. Parole-sirena, le chiama il ragazzo: Tutto aperto. Tutto scambio. Tutto parola. Panverbo dovevano chiamarla.

Le lezioni di letteratura, le partite a ping-pong sulla cattedra, le interrogazioni superate senza aver studiato, le chiacchierate con il bidello Geppo, che noi suo armadio insieme ai fogli protocollo conserva una bottiglia di pessima vodka e una di ottimo marsala per la consolazione sua e degli studenti.

Non ho mai studiato molto: Sono convinto che ogni anima sia fatta di almeno cinque parole. Tutti dovrebbero avere una lista di cinque parole, le cinque che preferiscono. Le tue cinque parole sono quelle che dicono come respiri, e da come respiri dipende il resto. Le mie sono: Ragazza piena di luce, puoi tu rammendare un ragazzo fatto di vento? I miei compagni dicono che il mondo lo salvano le belle ragazze.

Sono affaccendato in questi pensieri del tutto inutili, quando tra i coriandoli di magliette riconosco una figura piccola e nera, ben distinta dai colori estivi degli altri attorno a lui. Oggi non ci siamo visti. Ho visto le foto: Erba vera, don Pino! Siamo sempre in vacanza. Guarda che luce! Mi mancano le braccia. Basta che non parliamo di Dio. Mi ricordo ancora la prima lezione con lui.

Si era presentato con una scatola di cartone. Nessuno aveva azzeccato la risposta. Ci sono io. Che sono un rompiscatole. Uno che rompe le scatole in cui ti nascondi, le scatole in cui ti ingabbiano, le scatole dei luoghi comuni, le scatole delle parole vuote, le scatole che separano un uomo da un altro uomo simulando muri spessi come quelli della canzone dei Pink Floyd.

La voce di don Pino mi distoglie da quel ricordo fulmineo ma indelebile. Quando ti innamori di una ragazza, forse prima te la spiegano?

Si vede che sei mio alunno. Dio bisogna darlo, poi dirlo. Non hai appena detto che non vuoi? Ci penso spesso, soprattutto la notte, quando rimango solo e, come dopo una tempesta, tutte le cose inghiottite dal mare vengono rilasciate con dolcezza sulla spiaggia. Messaggi, relitti, morti, tesori. Non so manco come ci si arriva. Sai quante tessere ci sono nei mosaici del duomo di Monreale?

Nessuno ha mai avuto il coraggio di contarle. Allora ti aspetto. Chiesa di San Gaetano. Centro Padre Nostro. Rimango rigido, mentre lui mi avvolge con un calore che non mi aspettavo. Sento le mani forti sulla mia schiena, come uno che si appoggia e ti sorregge al tempo stesso. Don Pino sorride e se ne va.

Rimango a fissarlo, di spalle. Una camicia e un giubbetto blu scuro. Poi non resisto e mi tuffo.

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Nuoto mulinando le braccia fino a perdere il respiro: Natura e potere. Sacro e profano. Pagano e cristiano. Luce e lutto. Qui si mescolano. Croce senza delizia. Un inferno polifunzionale: Ma i permessi non arrivano. Un giorno va lui a presentare la richiesta, un giorno va qualcuno del comitato intercondominiale, un giorno un amico, un giorno… Goccia dopo goccia, la pietra si spacca: D centro Padre Nostro non basta per i ragazzi e i bambini del quartiere.

Solo toccando un pezzetto di bellezza possono desiderarla. Allora si fa quello che viene ordinato a testa bassa. A volte si pensa che la mafia sia la violenza del pizzo, gli omicidi, le bombe. Deruba i compagni, insulta i maestri, picchia le compagne. Un giorno quel bambino quasi ne ammazza di botte un altro: Il preside gli sta dietro in silenzio, lo scorta come una guardia carceraria. La maestra lo guarda andar via, solo, tra adulti che lo fucilano con gli occhi e mostrano compiacimento sulle labbra strette: Il piccolo, occhi grigi di apatia e odio, sente il singhiozzo e si volta.

Fissa la maestra, mentre il preside lo spinge avanti. Da quel giorno rimane attaccato alla gonna della maestra, come un cane. Nessuno riesce a spiegarsi una simile trasformazione. Ma lui le confida il segreto: Distrugge chi non sa come si costruisce. Mancano lacrime sulla vita di quei ragazzi, sulla vita di quei bambini. Quando avevano saputo che si trattava di padre Puglisi, i proprietari, vicini a certi ambienti, avevano raddoppiato il prezzo.

Bambini giocano a calcio in una piazzetta sghemba. Il bambino contrae la mandibola. Non sa come difendersi dal gesto di uno che si abbassa e non comanda.

Voglio i capitani per la scelta del campo. Chi gioca nel Brancaccio? La sua squadra si raccoglie dietro di lui. Siamo Brancaccio pure noi, capito?

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Noi siamo Brancaccio pure. Salvo Imparato. Imparato e Passalacqua, venite qui. Stringetevi la mano. Testa o croce?

A Brancaccio la scelta del campo. Don Pino mette la palla al centro e fischia. Salvo segna un goal al volo che Gaetano riesce solo a deviare. Mentre il gioco riprende, don Pino ne scorge uno in disparte. Sta in piedi e li osserva con le braccia conserte. Che non sono pericoloso.

Si avvicina al centrocampo. Con chi gioco? Don Pino li guarda giocare. Per un attimo i loro cuori sembrano fatti di carne e non di asfalto. Le urla si frangono tra i vicoli come le onde del mare sugli scogli nei giorni in cui il vento frusta la terra e le speranze degli uomini.

Risalgo via Notarbartolo, dove abito. Un quartiere di negozi dalle vetrine lucidate a specchio, palazzi struccati e puliti di fresco. Tutto scende verso il mare, e il vento risale lungo la strada senza ostacoli. Probabilmente guardava tranquillo il mare, mentre il vapore macchiava il suo colletto bianco di nobile e politico impegnato, quando i sicari mandati dal suo collega deputato Palazzolo, vicino ai mafiosi che gestivano i traffici illegali, lo ammazzarono.

La prima vittima illustre della storia mafiosa. Naturalmente senza colpevoli, se non gli accoltellatori. Eravamo tutti da Gianni, uno dei miei compagni di classe, che ha la villa al mare con piscina. Alternavamo tuffi acrobatici a fette di anguria, momenti di riposo sui lettini bianchi a granite al limone. Guardavamo le ragazze con i loro costumi aderenti e la pelle tesa come i tamburi di una guerra imminente.

Poi la madre di Gianni ci aveva chiamati ed eravamo rimasti in silenzio di fronte a immagini di un altro mondo, il mondo dei film apocalittici.

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Nessuno gli aveva risposto. Avevamo addosso i costumi gocciolanti e ci sentivamo nudi e inadeguati. Dovevano appartenere a un altro spazio.

Ma quando ci rendemmo conto che era il nostro spazio, ci rivestimmo e aspettammo in silenzio di tornare a casa. Da allora la piscina mi sembra un surrogato al mare aperto, dove i marinai annegano. Eravamo nuotatori da piscina, noi, pesci rossi in boccia. Non onde, non gorghi, non correnti.

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Trovo tutti: Noi partiamo, poi quando si arriva si arriva. E se non basta anche il francese. Ma guardati intorno: E tu parli di Leopardi? Cosa ti manca? Una droga? Quando ti piove dentro. Quando tutto questo o questo tutto che dici tu non basta mai. A fare le interrogazioni o a fare gli interrogativi? A cosa serve? A non dare niente per scontato. A mettere alla prova gli schemi. Ancora ancora Dante, ma Petrarca no: Amo parole che mi allontanano dagli altri, do nomi a cose che gli altri sembrano non vedere.

Un altro bagno lava ogni malinconia. Recupero il mio quaderno da poeta in erba e sulla prima pagina bianca che trovo scrivo con la mia grafia irregolare: Sudato, don Pino rimane solo: Come sempre. I capelli arruffati e annodati sono quelli di una Medusa infante. Tormenta una bambola nuda staccandole e riattaccandole ora una gamba ora un braccio. La bambola ha il volto macchiato come il suo e i capelli biondi a ciuffi. Guarda le cose con gli occhi azzurri e sempre aperti delle bambole.

La riconosce. Non risponde e si circonda le gambe con le braccia, magre da sembrare rami secchi. Guarda la bambola negli occhi. Nasconde la testa tra le gambe. E la bambola resta a fissare don Pino.

La bambina scuote la bambola come a dire no. Allora don Pino si siede e appoggia la schiena al muro. Se ne rimangono in silenzio per un minuto, due, tre, quattro… Allunga una mano per accarezzarle la testa. Lei si ritrae come un animale ferito. Tiene la bambola per un piede. Si ferma a distanza di sicurezza e gli lancia uno sguardo cupo. Corre incespicando su ciabatte troppo grandi per i suoi piedi. Lasciate che i bambini vengano a me. La fila di libri di scuola, i romanzi alla rinfusa e i libri di poesia mi ricordano chi sono e non vorrei essere: Lui assomiglia tutto a Jigen.

Quello che prende di mira lo centra. Vorrei avere la sua sicurezza e non solo un mucchio di parole sconnesse. Insomma, credo che siamo la coppia perfetta di fratelli degli anni Novanta. I miei genitori hanno ragione solo se lo conferma mio fratello: Se non ti trovi una ragazza invece di leggere tutto il tempo rischi di collassare, di annegare nella tua superproduzione.

I miei amici spesso vengono a casa mia solo nella speranza di incrociarla. Bellezza, intelligenza, soldi. Ma quel ritorno ossessivo sugli stessi termini, levigati fino a renderli trasparenti, mi fa sentire a casa.

Dante invece assimila tutto, anche il carbone, non solo il diamante. Quando vedono un uomo degno di questo nome sono loro a rimanere conquistate, non tu che le conquisti. Poi devi essere gentile. Di una gentilezza che non sia affettazione, ma la cura che ciascuno sa di dover avere quando ha in mano qualcosa di estremo valore. Gli uomini, Fede, sono diversi dai maschi. I maschi vogliono una parte di quella donna. Gli uomini vogliono quella donna.

Non so nemmeno bene cosa voglio, figuriamoci se sono capace di fare scelte e farmi carico dei miei errori. Non posso andarmene in giro in cerca di mostri, giganti, belve, nemici, senza corazza. A che vuoi che servano le parole in quei boschi pieni di pericoli? A volte ho solo parole, e non sono immune dal comportarmi come un camaleonte, invece per essere uomini bisogna essere verticali.

Io, come tutti i poeti che abbiamo studiato, sono a zig zag. Io sembro essere uscito dagli scarti di lavorazione di Manfredi. Posso rimanere ore a disegnare nuovi corridoi nel mio autolabirinto senza uscita. Il sonno mi piomba addosso, liberandomi da me stesso.

Ho sognato il sorriso di don Pino. Vivono forse in quartieri con giardini e scuole. Inferno sono vie senza alberi e scuole e panchine su cui parlare. Non hanno nomi esotici. Astaroth, Malebranche, Gog e Magog… No. Misericordia e Parola basteranno ad arginarli? In queste strade feroci in cui i lupi fanno la tana.

Non scorre acqua. Cosa mangiamo oggi? Maria continua a sfregare. Bellissima, con gli occhi scuri nascosti dai capelli lunghi. Mi sto lavando. Guarda i cartoni. Non mi piace. Maria apre e lo prende in braccio. Francesco cerca di difendersi, ma la mamma lo tiene stretto e gli fa il solletico per vincere ogni resistenza. Lui ride e la stringe. Si aggrappa al suo calore, al suo grembo, capace di riparare ogni cosa, come accade alle madri, anche a quelle che lo sono loro malgrado.

A tenermi in stato di soggezione per ora sono soprattutto le parole: Provo a collegare tra loro quelle che hanno un suono simile. Nonostante le spine alla resa io preferisco la rosa. Per non parlare del fatto che basta aggiungere una S per lasciarsi trasportare altrove: Nonostante la folla alla ressa io preferisco la rossa.

Non ti bastano mica carta e penna per stare in Inghilterra un mese e mezzo. E io mi vergogno come un ladro. Deve essere qualcosa che ha imparato da bambina in famiglia, il riflesso condizionato di una generazione uscita dalla Seconda guerra mondiale con le risorse razionate e i surrogati dei prodotti.

Problema risolto. Vediamo se ne troviamo un paio come dico io. Basilico e menta. Bucato steso. I giovani danno inizio al loro rituale: Lo struscio. Don Pino calpesta quella stessa piazza e quelle stesse strade e cerca lo sguardo dei ragazzi. Alcuni lo distolgono, altri lo prendono in giro, altri ancora gli sorridono. Qualche bambino gli si mette accanto e gli tira i pantaloni per chiedergli quando si mangiano di nuovo le pizze e le patatine. Guarda gli occhi degli uomini e poi le proprie scarpe sformate.

Nessuno lo sa. Forse non esistono scarpe adatte. Ci aveva visto per la prima volta la luce il 15 settembre del e ci aveva pianto come tutti i bambini quando vedono la luce per la prima volta, quasi sapessero che sconteranno i nove mesi di caldo buio con anni di luce dolorosa.

Voleva vedere, toccare, sudare sulle strade degli uomini del suo quartiere e loro dovevano vedere lui per quelle strade, a portata di mano e con le scarpe incrostate dalla stessa polvere.

In un porto tutti guardano tutti. In un immenso porto lo fanno immensamente e non bastano gli aggettivi a designare i vari modi di farlo. Qualcuno ha detto che i siciliani, con il loro sguardo penetrante, sarebbero capaci persino di ingravidare i balconi, e aveva ragione. Serve a definire il tipo di gerarchia tra gli interlocutori. E tacere, se hai visto troppo.

Se vedi troppo puoi anche morirci. Lui sa che deve fare il contrario: Apertamente, a testa alta. Quante volte lo deve ripetere ai suoi bambini, ai suoi ragazzi: Per quelle strade, quando alcuni passano, altri abbassano lo sguardo. Se guardi, stai lanciando una sfida. E lui guarda in faccia e negli occhi tutti. Durante la guerra ha lasciato il quartiere; i muri e i tetti ne portano ancora cicatrici mal suturate. E ne conosce gli uomini, come un mafioso controlla il suo territorio. Don Pino lo guarda come guarda tutti gli altri e il Cacciatore ricambia, con i lineamenti di pietra.

Li cerca. Lo fissa, e gli sorride. Non ha niente da rispondere a quel sorriso e gli si mostra indifferente, come se non avesse riconosciuto che era per lui. Quando qualcuno guarda il Cacciatore deve accennare un inchino col capo o tenere gli occhi bassi. La supera, non nello spazio, ma nel tempo. Ci sono uomini che signoreggiano sullo spazio, ci sono uomini padroni del tempo.

Dipende dal dio a cui hanno scelto di votarsi. Ci si accorda per vedersi fuori da scuola, si entra insieme e si cerca tra mille righe e caselle, nella ridda di numeri che quantificano non certo i voti ma la relazione tra te e il tuo orgoglio, il tuo divano, il tuo televisore… o qualsiasi forma di distrazione di massa. I voti sono solo questo: A Gianni affido invece il mio entusiasmo e la mia rabbia, come si fa tra maschi, incapaci di condividere sentimenti di sottrazione, ma solo di sovrabbondanza.

Puliti, tutti puliti, come narcotrafficanti che superano il confine senza essere scoperti. Sulla mia non avevo dubbi. I miei non mi avrebbero mai mandato in Inghilterra se avessi avuto un esame di riparazione a settembre. Non ho problemi a scuola, sono stato sempre sufficientemente intelligente da andare bene nelle materie che mi piacciono e attrezzarmi con strategie mirate in quelle dove sono meno a mio agio. Tutto merito del latino, grazie al quale ho imparato a distinguere la strategia dalla tattica, quando traducevamo i passi del De bello gallico di Cesare.

Ma veniamo alla tattica: Qui sta tutta la differenza: Amo Cesare quasi quanto Petrarca. Solo i grandi generali come lui riescono a tenere insieme prospettiva e dettaglio. Non necessariamente la conoscenza della seconda rende necessaria quella della prima. Noi eravamo vittoriosi. Il nostro grido di gioia non lasciava dubbi. La mia era andata oltre le aspettative.

Tutto merito di Cesare. E di mio fratello Manfredi per la matematica. E anche un lecchino. Lo sai benissimo. A me semplicemente quelle materie piacciono, mi divertono. Giulia bacia Gianni, o Gianni bacia Giulia. Soprattutto la Un autobus che somiglia alla provvidenza per come mescola destini di individui mal assortiti: Per questo mi sono dovuto procurare una bicicletta: Quasi tutti in classe mia stanno con qualcuno. Io ho avuto un solo bacio in questi lunghi diciassette anni, forse per sbaglio.

Quali sono gli ingredienti? Una donna. Non richiede spiegazioni. Quella giusta. Un nome: Gentilezza di cuore: Pace e guerra: Non so come sanabili. Si manifesta in pianto. Anche in forma di libri, di racconti, di poesie.

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La qual cosa conferma che ho bisogno di uno specialista. Una ragazza piange dentro alle mani, mentre il suo ragazzo la consola.

A noi ora non resta che una fuga a mare. Alla conquista dei Britanni, come Cesare. Anzi, delle Britanne. Io sono coi mezzi. Se non lo fai oggi quando lo fai? I suoi capelli sono profumati.

Mi rifugio in mare. Il mare sopra e sotto, e il mondo che potrebbe starmi in tasca. Francesco vorrebbe tirargli un pugno, ma per fortuna interviene una bambina a distrarlo. Una bambina immobile in piedi in un angolo stringe una bambola in mano e si dondola prima su un piede, poi su un altro.

Ha un vestitino rosso, insolitamente fresco e pulito. Lei tace. Gli altri la guardano. Francesco le si avvicina. La prende per mano e la fa sedere con loro. Lei non smette di rosicchiarsi le unghie, senza alzare la testa scandisce le parole.

Sfoglia la lista e scegli quali libri scaricare. Nel [ Il Romanzo di Daniel De Foe uscito nel gennaio del , succedendo alle avventure e piraterie del famoso Capitano Singleton, Moll Flanders reca uno di quei lunghi titoli-sommari che usavano allora e dei quali molto si dilettava De Foe; e precisamente: Il libro vorrebbe figurare steso nel ; al solito De Foe finge di pubblicare delle memorie autentiche: Booksandbooks mette a disposizione come ebook gratuito in formato pdf Il libro delle besti di Rudyard Kipling.

Celeberrimo autore Britannico nato in India, vincitore del Nobel per la letteratura nel e famoso per il Libro della Giungla, trasposto in versione cinematografica dalla Disney. Un imparegiabile raccolta di favole che vede come protagonisti gli animali.